"El arte puede vencer a la muerte"

António Lobo Antunes (Lisboa, 1942) se recuperó hace un par de años de un cáncer y, para alegría de sus lectores, ha publicado después Mi nombre es Legión (Mondadori), una novela sobre personajes marginales en una Lisboa periférica con un policía como hilo conductor. "Sentía vergüenza", manifestó ayer en Madrid, "cuando me recuperaba de la enfermedad en el hospital porque yo iba a seguir viviendo y otra gente, más joven, iba a morir. Pensé durante mi tratamiento que en honor a esa gente hay que dejar testimonio del paso del tiempo y de la vida. Un anciano me dijo en el hospital que no estamos preparados para morir, sino para vivir. Es verdad, lo suscribo. Por ello creo que la literatura es la única manera de vencer al tiempo, sólo el arte puede vencer a la muerte".

'DAQUI A DOIS ANOS ACABA TUDO E NÃO PUBLICO MAIS'

Confissão. Foi uma entrevista difícil, que não saiu como queria à primeira e que quis parcialmente repetida numa sexta-feira 13. Não deu azar, mas a dúvida anunciada, no primeiro encontro, sobre o seu futuro como escritor que partilha com os leitores o que escreve manteve-se uma incógnita.

Lobo Antunes diz que os livros são "indecentemente caros"

Dizendo escrever para as pessoas "que não têm voz", Lobo Antunes lamentou este sábado à noite, na sede do Clube Literário do Porto, o facto de muitas delas, paradoxalmente, não o poderem ler, por falta de dinheiro. "Os livros em Portugal são indecentemente caros", denunciou, situação tanto mais incompreensível quanto "quem lê não são as classes altas, é a classe média/baixa", a que declarou pertencer, já depois de ter lembrado as suas origens num bairro pobre, "onde as pessoas comiam batatas com cebola".

Antonio Lobo Antunes, Carlos Fuentes y la 'narcoliteratura', en la Feria de Guadalajara

GUADALAJARA (MÉXICO).- Convertida en la mejor plataforma para el reconocimiento de Carlos Fuentes, la Feria del Libro de Guadalajara (FIL) se inauguró el sábado destinada a catapultar hacia el Nobel al ex diplomático mexicano y cuando todo México se ha volcado en la celebración de su 80º cumpleaños y el medio siglo de vida de su novela 'La región más transparente'.

Antonio Lobo Antunes gana el premio FIL de Literatura

El escritor portugués Antonio Lobo Antunes obtuvo ayer el Premio de Literatura en Lenguas Romances de la Feria Internacional del Libro de Guadalajara (FIL) en su XVIII edición por una obra que representa "una profunda reflexión sobre la experiencia interna de los seres humanos".

António Lobo Antunes recebe Prémio Camões

António Lobo Antunes recebeu esta sexta-feira o Prémio Camões. O presidente do júri, Fernando Martinho, disse descreveu-o como «um dos escritores que melhor cumpre os objectivos» do galardão, segundo noticia a agência Lusa.

Consta

"Aqui em Portugal não conheço muitos escritores. Posso conhecer muitos de lhes apertar a mão ou de lhes dizer olá. E em todos o caso de cada vez que vou à Feira do Livro, fico pasmado a ver os escritores a assinar livros, cheio de inveja. Eles escrevem!"

António Lobo Antunes

LER

Lobo Antunes poderá vir a ceder acervo literário e mudar de cidade

Espólio talvez fique na cidade onde um dos irmãos é vereador.

António Lobo Antunes poderá ceder, no âmbito de um contrato de comodato, pelo prazo de 20 anos, o seu espólio literário à Câmara de Torres Novas. Segundo o DN apurou junto do presidente daquela edilidade, António Manuel Oliveira Rodrigues, o documento será, em princípio, assinado até finais de Maio.

Entrevista a António Lobo Antunes (escritor): "A morte é uma puta"

O escritor surpreendeu os portugueses ao revelar numa crónica que tinha sido operado a um cancro no intestino. Não se coíbe de falar sobre o assunto, até porque a morte é palavra habitual nas páginas dos seus livros, mas comove-se ao relembrar aqueles dias e o pós-operatório. Uma coisa é certa, saiu deste susto um homem diferente e com vontade de ser mais sincero e de outro amar.

António Lobo Antunes: «Estou aqui diante de vós, nu e desfigurado»

Uma dor, um hospital, um exame, um diagnóstico. Uma palavra dita sem eufemismos: cancro. Aconteceu com António Lobo Antunes que, ao publicar o seu novo livro, fala pela primeira vez da doença que aproximou da morte: «Palavra de honra que é muito mais fácil do que se imagina»

Lobo Antunes é já o 'maior escritor lusitano'

António Lobo Antunes foi longamente aplaudido anteontem à noite por centenas de centenas de pessoas que assistiram no 7º Festival de Literatura de Berlim a uma leitura das suas obras, em Português e Alemão.

BOA TARDE ÀS COISAS AQUI EM BAIXO

Não sei se ela disse
- Esta era a casa
ou
(se calhar)
- Há vinte anos nós
ou
(pode ser, não estou certo)
- Morei aqui
ou então não disse nada, limitou-se a subir da Muxima ao meu lado, talvez
um pouco à minha frente
(um pouco à minha frente)
fosse com uma varinha, fosse com um pedaço de cana na mão, quase sem
olhar para mim
(disso lembro-me)
como se passeássemos ainda que qualquer coisa nos seus gestos, na sua cara
(uma inquietação, uma expectativa, uma zanga)
afiançasse que não passeávamos nem meia através dos quarteirões que a
guerra destruíra
(e o mar à nossa esquerda, o mar lá em baixo sempre à nossa esquerda)
ela portanto à minha frente, devagar primeiro, atenta às cicatrizes dos canhões
sem recuo nas esquinas, ao abandono dos quintais, à piscina vazia em que os dentes
de um soldado morto continuavam a crescer, ela devagar primeiro, quase a correr
depois, esquecida de mim, largando a varinha ou o pedaço de cana, a correr não
como correm as brancas, como correm as pretas no meio das quais a criaram
(vide relatório anexo)
apesar da importância e da fortuna do tio, e ela menina, ela branca, a comer
funge de sanzala e a assar grilos num espeto, ela agora mulher no alto da colina
o mar à nossa esquerda, as traineiras, a ilha, tudo simétrico, alinhado, quieto,
ela à minha espera diante do que devia ter sido um muro e para além do muro
o que devia ter sido uma estufa de orquídeas, fragmentos de canteiros, escadas
de mármore
(metade de uma escada de mármore)
invadidos pela erva, afogados na erva, um dos pássaros gordos da marginal,
com um rato no bico, fugiu de nós meneando-se até voar a custo, ela a mostrar-
-me a fachada


LOBO ANTUNES, ANTÓNIO, in BOA TARDE ÀS COISAS AQUI EM BAIXO, EDITORA DOM QUIXOTE

D'este viver aqui neste papel descripto Cartas da guerra

7.1.71

Meu amor

Escrevo-te durante uma breve paragem na Madeira, já cheio de saudades. Tenho dormido um pouco e não tenho enjoado. A comida é óptima, há orquestra a tocar, e o tabaco americano custa o mesmo que o Sagres. A viagem tem sido boa, felizmente e a orelha melhora…
Devemos chegar a Luanda a 15, sem mais nenhuma paragem, e seguir de comboio (4 dias seguidos) para o Luso, e daí para Gago Coutinho. Quando chegar a Luanda espero escrever de novo. Coragem e paciência, como tens tido até agora. Mil beijos para ti e para o nosso filho. Não te esqueças de estudar e de ter coragem e paciência. Lembra-te de mim.


António

PS. Segundo os rumores que aqui correm, devo ficar na CCS o que seria menos mau. Segundo me disse o 2º comandante, o comandante parece querer que seja eu a ficar lá. Vamos ver…
Beijos e beijos e beijos. (Escrevi também à Margarida e aos meus pais). A próxima carta mando-a já para a morada da avó.

Lobo Antunes, António in Déste viver aqui neste ppel descripto, Cartas da Guerra, editor Dom Quixote

Que Farei Quando Tudo Arde?

Tinha a certeza que sonhara aquele sonho na antevéspera
na véspera
e por isso mesmo, sem acordar, pensava
- Não merece a pena preocupar-me já conheço isto
desinteressado de episódios que sabia falsos
- Estou a dormir
me assustaram ontem, não me assustavam mais
- Para quê ralar-me tudo mentira
consciente da posição do corpo na cama, de uma prega de lençol a doer sob a perna, da almofada
como sempre
a escorregar entre o colchão e a parede, os dedos
independentes, sozinhos
procuravam-na, agarravam-na, traziam-na de volta, dobravam-na sob a bochecha que por seu turno se dobrava nela, que parte de mim a almofada e que parte a bochecha, os braços prendiam a fronha e eu a assistir aos braços
- São meus
espantado de me pertencerem, consciente que um dos plátanos da cerca, de noite um borrão no vidro e agora nítido, entrava sono dentro erguendo-me a cabeça
apenas a cabeça visto que a prega do lençol continuava
a doer
na direcção da janela a seguir ao gabinete onde o médico escrevia uma informação ou um relatório
a secretária, a cadeira e o armário velhos, a porta sempre aberta por onde os doentes espreitavam a pedir cigarros, sujos de barba, de olhos mortos,
nunca fui capaz de comer os olhos dos peixes no restaurante, o meu tio espetava o garfo e eu cego, a gritar
não reparam em mim, nunca ninguém repara, os enfermeiros limitavam-se a empurrar-me para fora
Lobo Antunes, António in Que Farei Quando Tudo Arde? Publicações DOM QUIXOTE

A MORTE DE CARLOS GARDEL

O Gnomo saiu a gritar o jornal desportivo da cabina à esquerda do portão. Mandou-nos parar atrás de uma ambulância em cujo tejadilho picavam lâmpadas azuis, aproximou-se do condutor a bater os nós dos dedos no jornal e perguntou, torcido de cólicas de raiva:

-Imagina quanto pagámos por aquele raquítico do Belenenses?

As árvores do Estádio Universitário (choupos, salgueiros, bétulas, sobretudo choupos) moviam os ramos contra o céu, uma fila de táxis zumbia ao comprido do muro, um cotovelo emergiu de sob as lâmpadas da ambulância num aceno ignorante, e o anão, indignado, a arrecadar o jornal na algibeira:

- Atira um número ao acaso, pá, atira um número: advinha o que demos por um coxo que nem para as reservas serve?

Relva e arbustos aparados que brilhavam na luz, jardineiros ligando mangueiras rotativas, pardais, um sossego de parque, uma seta vermelha no topo de um mastro com a palavra Urgência em maiúsculas metálicas, e de repente dei-me onta do hospital. A minha irmã buzinou e o gnomo gesticulou-lhe que aguardasse, pendurado da porta da ambulância:

- Um momentinho, madame,, um momentinho. Explica-me como se ganham taças com equipas assim, Alfredo?

Antunes, António Lobo in "A Morte de Carlos Gardel", Publicações D. Quixote - 1994.

"É um prazer lembrarem-se do meu nome"

Uma frase, apenas. Enquanto o escritor escrevia. Disse-a e depois continuou a escrever. "É um prazer lembrarem-se do meu nome."

OS CUS DE JUDAS

Gago Coutinho, a trezentos quilómetros ao sul do Luso e junto à fronteira com a Zâmbia, era um mamilo de terra vermelha poeirenta entre duas chanas podres, um quartel, quimbos chefiados por sobas que o Governo Português obrigava a fantasias carnavalescas de estrelas e de fitas ridículas, o posto da PIDE, a administração, o café do Mete Lenha e a aldeia dos leprosos; uma vez por semana eu sacudia o badalo do sino da capela pendurado no meio de um círculo de cubatas aparentemente desertas, no silêncio carregado de ruídos que África tem quando se cala, e dezenas de larvas informes principiavam a surgir, manquejando, arrastando-se, trotando, dos arbustos, das árvores, das palhotas, dos contornos indecisos das sombras, larvas de Bosch de todas as idades em cujos ombros se agitavam, como penas, franjas de farrapos, avançando para mim à maneira dos sapos monstruosos dos pesadelos das crianças, a estenderem os cotos ulcerados para os frascos do remédio.

Antunes, Antonio Lobo, "Os cus de Judas", Círculo dos Leitores, 1984.